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Siege of Terra: Omnibus I – Auszug

Eine Publikation von Black Library

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Eins

Stunde null

Erinnerungen an die Wölfe

Angriff

Terra

Am Ersten des Primus heulten auf Terra die Sirenen.

Auf den unzähligen Welten, die vom Imperium der Menschheit erobert worden waren, wurde die Zeit in Segmenten gemessen, die das Jahr in eintausend Abschnitte zergliederten. Erstes Segment, zweites Segment, drittes Segment und so weiter, ohne Unterschied, ohne Charakter, bis eintausend Segmente voll waren und ein neues Jahr begann. Ob auf ewig dunklen Planeten oder blendend hellen Welten, die Länge eines Jahres war stets dieselbe. Jede andere Zeitrechnung wäre in einem galaxisweiten Imperium bedeutungslos gewesen.

In den erhaltenen Berichten markierte Segment 0000014.M31 den ersten Moment jenes Tages, beglaubigt und bereinigt, standardisiert und jeder Bedeutung beraubt. Doch hier, auf dieser Welt, deren Tage, Nächte und Jahreszeiten der Menschheit das Konzept der Zeit nahegebracht hatte, war die alte Zählung noch von Bedeutung; ebenso wie der Moment, an dem das alte Jahr starb und das neue geboren wurde: das Fest der Zwei Gesichter, der Tag des Neuen Lichts und die Erneuerung waren nur einige der Namen, unter denen er bekannt war. Aber solange sich die Menschen zurückerinnern konnten, war es der erste Primus gewesen, der Erstgeborene unter den dreihundertfünfundsechzig Tagen des Jahres, ein Tag der Hoffnung und des Neubeginns.

Jenes Jahr begann mit Schnee auf den nördlichen Zinnen des Imperialen Palastes, wo drei brüderliche Halbgötter den Nachthimmel betrachteten. Es begann mit dem ersten Licht der Dämmerung und einem eisigen Wind, der in das oberste Gemach eines Turmes kroch und die handgemalten Karten eines Mannes verwehte, der älter war, als irgendwer auf Terra ahnte. Es begann mit dem Heulen einer Sirene hoch oben zwischen den Türmen des Palastes, deren Wehklagen von anderen aufgegriffen und über das Erdenrund getragen wurde. Ihr Klang hallte durch die berghohen Raumhäfen und krächzte aus den Voxlautsprechern in den tiefen Ebenen der atlantischen Makropolen.

In jeden Winkel hallte der Ruf der Sirenen und ließ die Menschen an ihren Tafeln und Werkbänken innehalten. Sie blickten auf. Ob in den Höhlen unter der Erde, in den Gewölben der Makropolen oder auf dunstschwangeren Straßen, sie alle richteten den Blick gen Himmel. Von jenen, die ihn tatsächlich sehen konnten, glaubten einige neue Sterne am Firmament zu erkennen und erstarrten angesichts des Versprechens, das jeder einzelne Lichtpunkt verhieß: das Versprechen von Feuer, Asche und eines Zeitalters des Niedergangs. Und mit dem Klang der Sirenen kam die Angst, deren Namen niemand auszusprechen wagte.

»Er ist hier«, sagten sie.

Gefangenenschiff Aeacus im hohen Orbit über Uranus

»Ich habe gehört, dass Ihr eine Geschichte zu erzählen habt …«, sagte sie. Der Wolf stand vor ihr und das Fell auf seinem Rücken glänzte silbern im Mondlicht. »Eine besonders unterhaltsame Geschichte. Ich möchte mich an sie erinnern und sie der Nachwelt hinterlassen.«

Der Wolf wandte sich ihr zu und lächelte traurig.

»Welche Geschichte?«

»Jene, in der Horus den Imperator tötet.«

Mersadie Oliton erwachte schweißgebadet aus der Traumerinnerung. Sie atmete tief durch und griff nach der Decke, die zu Boden gerutscht war. Die kühle Luft in ihrer Zelle roch abgestanden, nachdem sie bereits zu oft ausgeatmet worden war. Sie blinzelte. Etwas war anders. Sie streckte die Hand nach der metallenen Wand aus. Die Nieten und rostigen Scharten waren feucht. Das Brummen der Schiffstriebwerke war verstummt. Wo immer das Schiff sich auch befand, es hing bewegungslos in der Leere.

Sie ließ die Hand sinken und seufzte. Die letzten Fetzen der Traumerinnerung schwammen noch immer hinter ihren Augenlidern umher. Sie konzentrierte sich und versuchte, nach den Fäden ihres Traums zu greifen, der zusehends in der Dunkelheit versank.

»Ich muss mich erinnern …«, ermahnte sie sich.

»Gefangene, aufstehen und Gesicht zur Wand!«, dröhnte eine Stimme aus dem Lautsprecher über der Zellentür.

Instinktiv erhob sie sich. Sie trug einen blassgrauen, verschlissenen Overall. Sie legte die Hände mit gespreizten Fingern auf die Wand. Die Tür sprang klappernd auf und Schritte stapften über den zerkratzten Boden. Der Wächter würde sich nicht von den anderen unterscheiden: eine blutrote Uniform mit silberner Maske, die Menschlichkeit seiner Stimme verborgen hinter dem verzerrten Klang des Vox. Ein Kerkermeister war wie der andere, so unveränderlich wie das Ticken einer Uhr, die nie die Stunde schlug.

Enge Räume, verschlossene Türen, Fragen und Verdächtigungen – das war in den sieben Jahren, seit sie ins Sol-System zurückgekehrt war, ihre Welt gewesen. Das war der Preis für die Dinge, die sie gesehen hatte. Der Preis für die Dinge, an die sie sich erinnerte. Sie war eine Memoratorin gewesen, eine der vielen Tausend Künstler, Schriftsteller und Gelehrten, die ausgesandt worden waren, um Zeuge des Großen Kreuzzuges zu werden, der einer wiedervereinten Menschheit das Licht der Vernunft bringen sollte. Die Dinge zu sehen und sich ihrer zu erinnern war ihre Berufung gewesen. Sie hatte einer strahlenden Zukunft entgegengeblickt, die nicht eingetreten war.

Sie hörte, wie die Schritte hinter ihr innehielten, und wusste, dass der Wächter eine Schale mit Wasser und einen neuen Overall auf den Boden legte.

»Wo sind wir?« Die Frage kam ihr über die Lippen, bevor sie sich zurückhalten konnte.

Schweigen.

Sie wartete. Es erwartete sie keine Bestrafung für ihre Frage, keine Schläge, kein Nahrungsentzug, keine Erniedrigung – so funktionierte diese Gefangenschaft nicht. Ihre Strafe war das Schweigen. Sie zweifelte nicht daran, dass andere Gefangene schmerzhafteren Methoden unterzogen wurden – sie hatte die Schreie gehört. Aber für sie gab es nur das Schweigen. Sieben Jahre Schweigen. Sie hatten ihr keine Fragen stellen müssen. Sie hatten die Erinnerungsspulen aus ihrem Schädel entfernt und die Aufnahmen hatten ihnen alles verraten, was sie wissen wollten.

»Wir befinden uns immer noch in der Leere, nicht wahr?«, fragte sie, weiter mit dem Gesicht zur Wand. »Das Deck vibriert nicht mehr, also muss der Antrieb abgeschaltet worden sein. Wenn man eine gewisse Zeit an Bord verbringt, fällt einem so etwas auf … Ich habe einige Zeit auf einem Kriegsschiff verbracht. Man behält ein Gespür für so etwas.« Sie hielt inne und wartete auf eine Reaktion, auf den Klang von Schritten, die sich entfernten, und dem Scheppern der Tür, die wieder verschlossen wurde.

Schweigen.

Das war merkwürdig. In den ersten Jahren hatte sie versucht, mit den Wächtern zu reden, und sie waren jedes Mal ohne ein Wort gegangen. Nach einer Weile war ihr das schlimmer vorgekommen, als ausgepeitscht zu werden. Doch die Wächter hatten sie nie geschlagen oder auch nur angerührt. Selbst als sie ihr den Schädel geöffnet hatten, um die Erinnerungsspulen zu entfernen, war sie sediert worden, was das Gefühl der Demütigung jedoch nicht gemindert hatte.

Sie vermutete, dass diese kleinen Vergünstigungen etwas mit Qruze oder Loken zu tun hatten. Die ehemaligen Luna Wolves hatten so gut wie möglich auf sie achtgegeben. Dennoch war sie eine Gefangene im größten und dunkelsten Kerker des Imperiums geworden. Loken hatte angeboten, sie herauszuholen, aber sie hatte sich geweigert. Obwohl es sie schmerzte, begriff sie den Grund ihrer Gefangenschaft. Wie konnte sie das auch nicht? Hatte sie nicht das wahre Gesicht des Feindes gesehen? Vier Jahre lang hatte sie an Bord der Geist der Rachsucht unter den Sons of Horus verbracht, hatte im Schatten ihres Vaters gestanden, der die Galaxis in einen Bürgerkrieg gestürzt hatte. Welchen Lohn hätte es für die Erinnerung an diese Tage sonst geben können? Eine Galaxis des Schweigens zwischen Wänden aus Plaststahl, allein mit ihren Träumen und Erinnerungen.

Nach einigen Monaten hatten die Traumerinnerungen begonnen. Sie träumte von ihrem Zuhause auf Terra, wie sich das Sonnenlicht am Rand der Arcus-Orbitalplatte brach und ihre Mutter lachend ihren Namen rief, während sie durch die Hydrogärten rannte. Und sie träumte von der Zeit, die sie bei den Luna Wolves und später den Sons of Horus verbracht hatte. Sie träumte von Menschen, die vor langer Zeit gestorben waren. Sie hatte um Pergament und Feder gebeten, was ihr verwehrt worden war. Dann hatte sie sich der Gedankenspiele erinnert, die ihre alte Tutorin ihr beigebracht hatte, Methoden, mit denen sie Träume festhalten konnte, wenn sie aus dem Schlaf erwachte, und mit denen sie sich an die Vergangenheit erinnerte, die sich ihrem bewussten Denken entzog. Umgeben von Stille hatte sie begriffen, dass Erinnerungen und Träume alles waren, was sie hatte und was sie war.

»Sind wir noch im Sol-System?«, fragte sie und verrenkte den Hals, um einen Blick über ihre Schulter zu werfen. Warum redete sie noch? Und warum war der Wächter noch nicht gegangen? »Es kommt mir nicht so vor, als würde das Schiff in den Warp übersetzen wollen. Wo sind wir?«

Drei Nächte zuvor war sie noch eine Gefangene der Namenlosen Festung gewesen. Wächter waren in ihre Zelle gekommen und hatten sie in eine Kiste gesteckt, die gerade groß genug gewesen war, um aufrecht stehen zu können. Sie hatte das Schwanken der Kiste gespürt, als sie von Maschinen in die Höhe gezogen worden war. Danach war sie in diese Zelle geworfen worden und hatte die vertrauten Vibrationen eines Sternenschiffes unter ihren Füßen gespürt. Anfangs war es ein tröstliches Gefühl gewesen, was jedoch nicht länger für ihre Träume galt.

Das Schweigen kam ihr mit jeder verstreichenden Sekunde merkwürdiger vor.

»Warum wurde ich aus der Festung geholt?«, fragte sie. »Wohin werde ich gebracht?«

»Wohin jeder von uns will, Fräulein Oliton«, sagte Garviel Loken. Sie fuhr herum. Auf der anderen Seite ihrer Zelle erhob sich ein Wolf aus den schwarzen Fluten eines mondbeschienenen Teiches. Seine Augen waren schwarze Sphären und weiße Zähne blitzten, als er sprach. »Nach Hause.«

In der stillen Dunkelheit ihrer Zelle erwachte Mersadie Oliton und wartete auf das Verblassen des Traums oder ein zweites Erwachen.

Kriegsfregatte Lachrymae, transplutonische Leere

Das erste feindliche Schiff, das den Schleier der Realität durchbrach, verging im weißen Plasmafeuer der Geschützplattformen. Das glühende Ektoplasma des Warp umspielte noch seinen Rumpf, als Makrogranaten die geschmolzenen Bereiche der äußeren Hülle durchschlugen. Türme und Geschütze wurden von seinem Rücken fortgerissen. Während sein Bug vom Abwehrfeuer zerfetzt wurde, flog das brennende Wrack weiter, bis es auf die ersten Minen lief, die in der Schwärze des Raums verstreut waren. Explosionen flammten auf und rissen den vorderen Teil des Schiffes fort. Bug und Geschützdecks schwebten davon. Atmosphärische Gase strömten in die Leere. Brennende Trümmer trieben durch das All, bis die Flammen sämtlichen Sauerstoff verzehrt hatten.

»Feindliches Schiff versenkt«, verkündete ein Sensoradept auf der Brücke der Lachrymae.

Sigismund beobachtete die Zerstörung des eindringenden Schiffes auf den Pictschirmen über dem Befehlspodest. Das Schwert, das der gerüstete Riese mit einer Kette an seinem Handgelenk befestigt hatte, ruhte mit der Spitze auf dem Deck zwischen seinen Stiefeln. Reglos und ohne ein Blinzeln sah er zu, wie das sterbende Schiff an ihm vorbeitrieb. In der stillen Tiefe seines Geistes hörte er die Worte, die ihn zu dieser Zeit an diesen Ort geführt hatten.

»Ihr müsst Euch entscheiden. Kämpft Ihr dort, wo die Pflicht es Euch gebietet, oder werdet Ihr am Ende an der Seite Eures Vaters stehen?«

Die Mitglieder des Kommandostabes um ihn herum betrachteten stumm ihre Instrumente und Bildschirme. Dies war der Augenblick, der den Jahren des Wartens ein Ende setzte. Einige hatten bis zuletzt gehofft, dass er nie kommen würde. Doch hier war er und entzündete das Feuer der Schlacht.

Ich habe mich entschieden, Keeler, dachte er und in Gedanken hörte er wieder Dorns Urteil angesichts seiner Entscheidung.

»Ich lasse dir Rang und Stellung, doch du wirst niemals ein Wort zu irgendwem darüber verlieren. Weder die Legion noch das Imperium werden etwas über mein Urteil erfahren. Dafür obliegt dir die Pflicht, alles dafür zu tun, dass deine Schwäche niemals jene beflecken wird, die stärker und ehrenvoller sind als du.«

»Wie Ihr wollt, Vater.«

»Ich bin nicht dein Vater!«, brüllte Dorn. Sein Zorn war beinahe greifbar, als die Schatten der Abenddämmerung sein Gesicht verhüllten. »Du bist nicht mein Sohn«, sagte er leise. »Und egal, was die Zukunft für dich bereithält, du wirst es niemals sein.«

»Ich habe mich entschieden«, flüsterte er leise, »und am Ende stehe ich hier.«

Auf den Pictschirmen loderten die Flammen, die das zerstörte Kriegsschiff verschlangen.

»Wenn sie uns auf diese Weise angreifen, wird das Gefecht kaum seinen Schweiß wert sein«, knurrte Fafnir Rann.

»Diesen Gefallen werden sie uns nicht tun«, erwiderte Boreas ein Stück weiter hinten auf dem Podest. Sigismund drehte sich nicht zu den hololithischen Projektionen des Sturmcaptains und seines Lieutenants um. Jeder von ihnen stand auf dem Kommandodeck eines Schwesterschiffes der Lachrymae.

Rann trug eine vakuumgeschützte Mk-III-Rüstung mit verstärkten Bolzen auf den gepanzerten Schienbeinen und dem linken Schulterpanzer. Die Narben der Schlachten, die er hier am Rande des Systems geschlagen hatte, waren unter einer frischen Schicht aus gelbem Lack verborgen. In der rechten Hand hielt er seinen hohen Enterschild, dessen Heraldik sich in den beiden Äxten spiegelte, die er auf dem Rücken trug. Sigismund stellte sich das verzerrte Lächeln auf Ranns Gesicht vor, als er sich schulterzuckend zu Boreas umdrehte.

Das hololithische Abbild des Ersten Lieutenants der Templer blieb regungslos. Sein entblößtes Gesicht war ein einziges Narbengeflecht und wenn er außer der kalten Wut, die in seinen Augen funkelte, irgendeine Emotion zeigte, dann bemerkte Sigismund es nicht. Boreas’ Amtsschwert war beinahe ebenso groß wie er selbst, mit einer Parierstange in Form des Templerkreuzes und einer Klinge, auf der die Namen der Toten eingraviert waren.

»Alle Schiffe sollen sich bereithalten«, sagte Sigismund leise und hörte, wie seine Befehle weitergegeben wurden.

Das Brummen der Triebwerke unter Deck wurde schriller. Der dumpfe Schmerz, der sich im Laufe der letzten Stunden in seinem Schädel ausgebreitet hatte, wurde stechender. Er bemerkte, wie sich eine Offizierin der menschlichen Besatzung mit zitternder Hand Blut von der Nase wischte.

»Bleibt Euren Eiden treu und zweifelt nicht an Eurer Bestimmung«, rief er aus.

Flüsternde Stimmen kratzten am Rande seiner Gedanken wie scharfe Klingen über Metall. Zwei Stunden zuvor hatten sie alle Astropathen der Flotte ruhigstellen müssen, nachdem eine psionische Druckwelle sie in stammelnde, schreiende Irre verwandelt hatte. Der Druck war mit jedem verstreichenden Moment weiter angeschwollen, die Bugwelle einer gewaltigen Armada im Warp, die wie eine Sturmfront auf das Sol-System zurollte.

»Ätherwoge entdeckt!«, rief ein Sensoroffizier.

»Es geht los«, verkündete Rann und schlug sich mit der Faust auf die Brust. »Ehre und Tod.«

»Für Primarch und Terra«, erwiderte Boreas.

»Für unsere Eide«, sagte Sigismund. Die hololithischen Projektionen seiner Brüder erloschen.

Er löste seinen Helm vom Gürtel und setzte ihn auf. »Möge meine Stärke diesem Moment gewachsen sein«, sagte er leise, als die Helmanzeige vor seinen Augen aufleuchtete und die Daten der Gefechtssphäre einblendete.

Die Positionslichter der Waffenplattformen, Torpedoschwärme und Minenfelder funkelten im plutonischen Golf. Zusammen bildeten sie ein Zehntausende Kilometer tiefes Netz, das sich vom Rande der nächtlichen Leere bis zu Plutos Orbit selbst erstreckte. Schiffe schimmerten zwischen den Verteidigungsanlagen: schnelle Kanonenschaluppen und Panzerschiffe, die aus kaum mehr als Triebwerken und Geschützen bestanden. Sie waren in den Orbitalwerften von Luna, Jupiter und Uranus gebaut und an den Rand des Systems geschleppt worden. Neben ihnen wartete die Flotte des Ersten Ringes: Hunderte Kriegsschiffe, die in der Leere patrouillierten. Hinter den Kriegsschiffen zogen Plutos Monde ihre Bahnen. Jeder Einzelne war zu einer waffenstarrenden Festung mit Tunnelanlagen ausgebaut worden und konnte es mit einer ganzen Flotte aufnehmen.

Blitze entluden sich in der sternenverhangenen Schwärze und Risse bildeten sich im Vakuum. Schwindelerregende Farben und blendendes Licht strömten aus ihnen hervor, als Schiff um Schiff aus dem Nichts auftauchte. Erst zehn, dann hundert und schließlich Aberhunderte. Die Sensorservitoren an Bord der Lachrymae zuckten schnarrend an ihren Stationen, während die Ziele schneller eintrafen, als sie Meldung erstatten konnten.

Detonierende Raumminen erhellten in langen Kettenexplosionen die Dunkelheit. Geschützplattformen eröffneten das Feuer. Makrogranaten, Raketen und Plasmaentladungen zerrissen in grellen Explosionen Metall und Stein. Schiffe starben, noch bevor sie ganz in die Realität übergesetzt hatten, als ihre gepanzerten Hüllen vom Abwehrfeuer zerfetzt und ihre Eingeweide in die Leere gerissen wurden. In den ersten zehn Sekunden verbrannten über einhundert Schiffe im Feuer der Schlacht. Bei den meisten handelte sich um ehemalige Kriegsschiffe der Imperialen Garde, bemannt von Menschen, die Horus die Treue geschworen hatten. Sie hatten sich die Ehre verdient, diese Schlacht zu eröffnen, und für diese Ehre starben sie in den brennenden Wracks ihrer zerfetzten Schiffe.

Dennoch zögerten sie nicht.

Ein Schiff nach dem anderen bahnte sich ungeachtet des Abwehrfeuers einen Weg in die Realität. Das erste Kriegsschiff der Legiones Astartes tauchte aus dem Warp auf. Es war eine Bombardengaleone der IV. Legion namens Erinyes mit einem fünf Kilometer langen Rumpf, der drei Novakanonen beherbergte. Kaum liebkoste der Raum die Hülle des Schiffes, feuerte es seine drei Geschütze ab. Jede einzelne Novagranate besaß die Größe eines Kampftitanen und war mit einem instabilen Plasmakern ausgestattet. Sie richteten sich gegen kein bestimmtes Ziel, doch das war auch nicht nötig. Sie schossen geradewegs ins Zentrum der Abwehranlagen und explodierten mit der grellen Kraft eines entstehenden Sterns. Geschützplattformen verschwanden. Minen verglühten in roten Feuerbällen. Flammen schlugen aus den Verteidigungsstellungen, während weitere feindliche Schiffe durch die Trümmer ihrer versenkten Gefährten brachen.

Das Licht des Infernos flutete die Bildschirme und Sichtfenster der Lachrymae. Sigismunds Helmanzeige verdunkelte sich.

»Angriff«, befahl er und die Lachrymae schoss vorwärts. Zwanzig Angriffskreuzer und schnelle Zerstörer folgten ihr in enger Formation. Lanzenfeuer zerschnitt die Leere und zerriss die vordersten Schiffe der feindlichen Flotte. Schwaden aus geisterhaftem Licht und Ektoplasma schlängelten sich durch die Dunkelheit, als weitere Schiffe aus dem Warp fielen.

Die Sols Sohn, ein Kreuzer der Imperial Fists, wurde von einem der ätherischen Blitze getroffen. Sie schlingerte, während ihr Rumpf aufbrach und die Gesetze der Realität ihre Bedeutung verloren. Die Lachrymae und ihre Schwesterschiffe überließen den Kreuzer seinem Schicksal und pflügten weiter durch die Leere. Sie hatten nur ein Ziel: so viele Feinde wie möglich zu vernichten, solange diese sich aus den Gestaden des Warp ans Ufer der Realität zogen. Noch war die Flotte des Ersten Ringes der Jäger und ihre Beute verwundbar.

Die Geschütze der Lachrymae feuerten auf die Kanonenbark Feuerschwur, bevor diese ihre Deflektorschilde hochfahren konnte. Makrogranaten schlugen in die Geschützdecks und explodierten. Die Munition auf den Ladebühnen entzündete sich und detonierte. Der Rumpf des Schiffes barst. Gebäudegroße Wrackteile wurden in die Leere geschleudert, schmetterten in die Bordwand eines Schlachtkreuzers, der soeben aus dem Warp auftauchte, und rissen das Befehlsdeck vom Rücken des Schiffes. Der pulsierende Warpspalt, der den Schlachtkreuzer ausgespien hatte, verschlang das Wrack und schloss sich wieder.

»Haltet stand!«, rief Sigismund und seine Stimme dröhnte aus den Voxlautsprechern der Schiffe unter seinem Kommando. »Im Namen unserer Eide, haltet stand!«

Die Lachrymae jagte weiter, während ihre sterbliche Besatzung schrie, als Geister und Albträume vor ihren Augen Gestalt annahmen. Die Realität innerhalb der Gefechtssphäre zerfaserte zusehends. Die Lachrymae rollte, während ihre Geschütze einen Feind nach dem anderen ins Visier nahmen. Doch für jedes Schiff, das sie zerstörte, brachen drei weitere aus dem Warp hervor.

In der Leere platzierte Torpedos erwachten zum Leben und jagten davon. Schiffsrümpfe zersplitterten und brannten. Die ersten Eindringlinge näherten sich Plutos Mondfestungen. Hochfahrende Deflektorschilde blitzten auf und brachen wieder zusammen, noch während die Angreifer das Feuer der Abwehrgeschütze zu erwidern begannen. Die Schiffe der Reserveflotte, die zwischen den Monden zurückgehalten worden war, nahmen Fahrt auf und stürzten sich ins Kampfgetümmel. Schon bald lösten sich die Fronten auf und das Licht der Explosionen vermischte sich mit dem Glühen Tausender Warpspalten, dem Mündungsfeuer unzähliger Geschütze und den Flammen brennender Schiffe. Stunden später erhellte der Schein dieses Infernos die Nacht über den Zinnen des Imperialen Palastes, wo Sirenen den Bürgern verkündeten, dass Horus schließlich den Krieg zur Wiege der Menschheit getragen hatte.

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Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgaben: The Solar War (2019), The Lost and the Damned (2019).
Deutsche Erstausgaben: Der Krieg ums Sol-System (2019), Die Verlorenen und die Verdammten (2019) in Großbritannien herausgegeben von Black Library.
Diese Ausgabe 2025 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Vertreten durch: Games Workshop Limited, Zweigstelle Irland, Unit 3, Lower Liffey Street, Dublin 1, D01 K199, Irland

Originaltitel: The Solar War und The Lost and the Damned.
Deutsche Übersetzung: Stefan Behrenbruch.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Neil Roberts.

Siege of Terra: Sammelband I © Copyright Games Workshop Limited 2025. Siege of Terra: Sammelband I, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-80407-905-8

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Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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